a dos de los terroristas muertos por su propia bomba
Dos horas de intervalo corrieron ayer en Durango, en el desquiciado reloj de la actualidad del País Vasco, entre dos concentraciones de muy diverso espíritu. Una, democrática, recordó en silencio al subteniente Francisco Casanova, asesinado por ETA el miércoles en Pamplona. Otra, proetarra, rindió homenaje en el mismo lugar a los etarras «legales» Urko Guerricabeitia y Zigor Arambarri, vecinos de Durango, muertos por su propia bomba el lunes en Bilbao.
Entre todas las localidades del País Vasco, Durango fue ayer la que mejor simbolizó el drama del absurdo que vive la sociedad vasca bajo la violencia de ETA.
La localidad vizcaína, donde el 4 de junio cayó asesinado por la banda terrorista el concejal del PP Jesús Mari Pedrosa, se convirtió en la mayor encrucijada de la tensión desencadenada por la ofensiva de ETA desde el pasado mes de enero, con nueve víctimas mortales.
Al aspecto de normalidad que presentaba Durango antes del mediodía siguió paulatinamente una desertización de sus calles, con cierre de comercios antes del horario normal, a medida que se acercaba la hora de la convocatoria proetarra, fijada a la una de la tarde en la plaza del Ayuntamiento.
Durango amaneció empapelada con pancartas proetarras que llamaban a la «borroken eguna», la «jornada de lucha» convocada para ayer en el País Vasco en «rechazo», según el lenguaje de los partidarios de la banda, por la muerte de los cuatro etarras a los que despedazó el coche-bomba que conducían por el barrio bilbaíno de Bolueta, dos de los cuales, los «legales" (no fichados por la Policía) Urko Guerricabeitia y Zigor Arambarri, ambos de 22 años, identificados el miércoles, eran vecinos de la localidad.
En la plaza del Ayuntamiento, a las doce del mediodía, tuvo lugar la concentración silenciosa convocada en condena por el asesinato del subteniente Francisco Casanova, presidido por el concejal del PP Juanjo Gastañazatorre, único representante institucional que acudió a la cita. Los concejales del PNV habían estado presentes en la concentración de protesta del día anterior.
EL PUEBLO MUDÓ DE FAZ
Los convocados, la mayoría gente de edad, prorrumpieron en aplausos después de permanecer varios minutos en silencio, bajo un sol de justicia y una discreta presencia de la Ertzaintza.
Al término de esta concentración, Durango mudó de faz. El pueblo de Jesús Mari Pedrosa empezó a echar poco a poco el cierre. Algunos comercios cercanos al Ayuntamiento echaron las persianas de sus escaparates, aunque seguían recibiendo a los clientes que llamaban a sus puertas, como si fueran negocios de estraperlo. Los coches aparcados en las calles de los alrededores fueron desapareciendo paulatinamente, como por encanto. El gran trasiego de vecinos de la primeras horas se iba convirtiendo en un goteo. El calor sobre las piedras de la «noble y leal a la corona real Durango", como reza su escudo de armas, empezó a destilar sobre las calles un brillo mudo de pueblo siciliano.
Alrededor de la una de la tarde, siempre bajo la vigilante mirada de las dotaciones de tres furgonetas de la Policía vasca, se fueron concentrando varias decenas de proetarras en la «herriko taberna» (taberna del pueblo), cercana al Ayuntamiento.
Un equipo de la televisión británica ITN comenzó a entonces a deambular por la plaza en busca de imágenes. Un vecino que pasaba por allí, alertado por la presencia de las cámaras inglesas y de los ertzainas embutidos en sus monos antidisturbios, comentaba: «No me digan que ya va a ver otra vez jaleo. Pero si ya no tenemos edad...».
El sol abrasador y la tensión le apretaban a uno las clavijas. Resguardado bajo los soportales de la Casa Consistorial, uno de los colegas ingleses nos preguntaba si era seguro acercarse a filmar a los proetarras en la «herriko taberna».
Uno le intentó explicar entonces que aquellos jóvenes eran los llamados «cachorros de ETA», pero no encontrábamos la palabra adecuada en inglés. Al final le dije: «Son los “puppies” de ETA», como aquel cachorrito del anuncio del papel higiénico. A lo que el inglés, con esa flema conocida, nos respondió: «¿"Puppies? That's too nice». Sí, demasiado bonito. Nuestro colega reunió a sus compañeros y decidieron marcharse de allí.
GRITOS DE GUERRA
Eran ya las dos de la tarde. El infierno siciliano parecía que iba a abrirse bajo las botas de los ertzainas y nuestros zapatos. No había nadie más. Todo silencio y sudor. También náusea, un vértigo infinito en el estómago. Quizá el miedo, quizá las simples ganas de vomitar en cualquier esquina de ese laberinto sin salida de una plaza desierta de un pueblo vasco.
Aquí están ya. Cincuenta, sesenta jóvenes que van a rendir homenaje a sus «héroes», víctimas de su propia trampa. «Son soldados vascos, no terroristas». «Urko, Zigor, el pueblo no os olvida». Gritan en euskera y sus gritos resuenan en el silencio y hacen eco en los profundos túneles del odio. Son gritos de guerra que le empujan a uno a salir de aquel laberinto vasco y buscar desesperadamente en las calles vacías una larga bocanada de paz.
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